Al sudoeste de Bariloche se levanta el cerro Tres Reyes. Sus límites los dibujan el valle del Casa de Piedra hacia el oeste y el encajonado arroyo Rucaco, que lo abraza desde el sur hacia el norte.
Este cerro tiene la humildad que le da estar en segunda fila. Es que es vecino directo del cerro Catedral y de la imponente cadena del Bellavista.
Además, su nombre arrastra una historia particular. El nombre del cerro Tres Reyes fue elegido por Otto Meiling durante una travesía desde el cerro López hacia el lago Mascardi, un hito que marca la mística de las rutas de la zona.
Mi primer encuentro con esta montaña ocurrió hace un par de años, acompañado por Rodrigo y Pablo. Aquella vez, decidimos encarar el ascenso desde el puente sobre el arroyo Casa de Piedra. El recuerdo de ese día se resume en una pelea constante contra la vegetación cerrada y una subida agotadora hasta el filo, desde el norte hacia el sur, buscando la cumbre para después descender hacia la Laguna Jakob.
Aquella experiencia me dejó una lección: intentar esta ruta fuera de pista tiene el valor propio de la exploración, pero no mucho más. Teniendo la posibilidad de caminar por un sendero mantenido y señalizado hasta el filo de Brecha Negra, no le encuentro sentido al desgastarse entre las cañas y trepadas verticales desde el puente del Casa de Piedra.
Con esa idea, decidí volver.
Este es un relato de mi experiencia. No lo tomes como una guía o recomendación para llegar al lugar. Este sendero no figura habilitado por parte de Parques Nacionales y lo recorrí bajo mi responsabilidad
El plan inicial parecía cerrar por todos lados: subir por la ruta normal hacia el refugio Jakob, pasar la noche en el filo de Brecha Negra, alcanzar la cumbre del cerro Tres Reyes y, al día siguiente, regresar conectando con el cerro Catedral.
Pero el invierno en la Patagonia tiene sus propias reglas, y sus días cortos estaban a punto de desarmar mis planes.
Al filo del invierno
El primer error fue el reloj. Salí a las 12:50 del mediodía desde Tambo Báez. Y este pequeño detalle condicionó toda la salida entera.
Intentar cubrir la distancia hasta el Jakob, subir la pendiente del Brecha Negra y alcanzar la cumbre del cerro Tres Reyes en menos de seis horas, a pocos días del inicio del invierno era, lógicamente, perseguir un imposible.
Esa certeza me acompañó durante toda esa tarde gris. Me la repetía a mí mismo mientras transitaba los primeros kilómetros planos, y se volvía más palpable cada vez que levantaba la vista y veía el sol rozando los filos del Bellavista.
El tiempo corría más rápido que mis pasos.
Laguna Jakob
Llegué a la Laguna Jakob a las 17:00 en punto. El panorama obviamente no era bueno: me quedaba, con suerte, una hora y media de luz y todavía tenía por delante el desnivel más exigente del día hacia el filo de Brecha Negra.
Me detuve frente a la laguna a evaluar las opciones. ¿Qué podía hacer? ¿Me quedaba abajo, cerca del refu, o subía a arriesgarme a encontrar un lugar plano para pasar la noche arriba? Además, en los filos altos no hay agua, aunque calculaba que la presencia de algunos neveros me permitiría derretir nieve si la situación se ponía al límite.
Al final, la inercia de la subida le ganó a la razón.
Si lo hubiese pensado con la cabeza fría, me habría quedado junto al refugio. Pero cargué la botella en el arroyo y paré unos minutos a comer una barra de cereal, la última banana y un par de puñados de maní con sal, y encaré la subida.
Una hora exacta de ascenso continuo me dejó en el paso de Brecha Negra. El esfuerzo se pagó sólo, en un segundo: del otro lado del valle del Rucaco, la torre principal del cerro Catedral se teñía de un rosado intenso por los últimos rayos de sol. A mis espaldas, el valle del Casa de Piedra se hundía en un pozo oscuro, mientras el cielo, recortado por nubes rojas, anticipaba una noche helada pero sin viento.
Caminé por el filo en dirección al Tres Reyes con un sólo objetivo: encontrar un espacio plano antes de que la oscuridad fuera total. Avanzaba entre las torres de piedra del filo, barriendo el suelo con la mirada. Acá no, acá tampoco… este rincón podría andar… acá no. Hasta que apareció. Un espacio de tierra y piedra suelta, justo de la medida de mi carpa, se abría sobre el filo del Brecha Negra.
Con el borde de la bota limpié las piedras más grandes de la superficie y terminé de tensar los vientos con la linterna frontal ya encendida. El reloj marcaba las siete de la tarde. La noche había caído por completo.
La noche en Brecha Negra
El frío de la altura no me dio margen para descansar. Apenas entré en la carpa, me quité las medias húmedas y me puse unas de lana merino gruesa, sumando una calza térmica. Cambié la remera empapada por la transpiración de la subida por una primera piel seca, me calcé el buzo y la campera de abrigo encima. Con el cuerpo recuperando la temperatura, cené rápido. No quedaba mucho más por hacer en la profundidad de la noche que esperar el sueño.
Logré dormirme rápido, pero el descanso fue intermitente. Siempre lo es en una carpa.
Me desperté varias veces durante la madrugada. En cada una de esas pausas miraba hacia el valle: las luces del refugio San Martín, allá abajo, parecían una estrella más, fija en la inmensidad de la noche.
A las 9:00 de la mañana, los primeros rayos de sol calentaron la lona de la carpa mientras salía de la bolsa de dormir. El día amaneció con una claridad impecable. Usé los últimos 400 mililitros de agua que me quedaban para prepararme un café instantáneo.
Ya sin nada de agua, decidí viajar liviano: sin mochila, guardé el inReach en un bolsillo, tomé el trípode y encaré el filo hacia el cerro Tres Reyes, dejando la carpa armada con el desorden de siempre adentro.
El tránsito por el filo fue lento. Rocas sueltas cubiertas por una fina capa de hielo me obligaba a estudiar cada paso. En los momentos en que el filo permitía asomarme, la vista hacia el cerro Catedral era imponente. Abajo, el valle del Rucaco descansaba en una calma absoluta, con tonos opacos y apagados.
Todo el entorno se sentía “muy mayo“.
Digo esto porque, para promediar junio, el invierno ya debería haber cubierto de blanco esta zona, pero el paisaje parecía detenido en la etapa más lúgubre del otoño. Cuando ya se cayeron todas las hojas y los árboles esperan que la nieve dibuje poesía en sus ramas vacías.
Tras superar el tramo más escarpado del filo, solo quedó la última trepada hacia la cumbre. Las rocas de la ladera final estaban resbalosas, sombrías, ubicadas justo en las zonas donde el sol de la mañana todavía no lograba iluminar.
A pocos metros del punto más alto, el aire comenzó a acelerarse. Al pisar la cumbre, esa corriente se transformó en una brisa helada que entumecía las manos.
Mirando hacia el norte, el filo del Tres Reyes continuaba perdiéndose hacia sus cimas secundarias. Hacia el este, el cerro Catedral empezaba a ser envuelto por una masa de nubes bajas y lo mismo pasaba hacia el oeste, donde apenas lograba divisar la cumbre del cerro Capilla y, un poco más cerca, el cerro Negro recortándose por su tonalidad oscura.
El sol brillaba encima mío y el cielo estaba limpio sobre mi cabeza, pero un cinturón de nubes densas comenzaba a cerrarse a mi alrededor.
Fue en ese preciso instante, observando cómo la ola de vapor cubría el filo por el que debía regresar a la carpa, cuando recordé un detalle fundamental: no había descargado el mapa offline de la zona en el teléfono.
El regreso entre la niebla
Aprovechando que en la cumbre tenía señal de 4G, le envié un mensaje rápido a Romi para avisarle del cambio de planes. Ya era tarde otra vez, el clima cambiaba y el regreso hacia el Catedral quedó descartado; la opción más segura era descender nuevamente hacia el Jakob y emprender el retorno desde allí hacia Tambo Báez.
No me preocupé por la falta de mapas porque tenía el inReach, con la posibilidad de copiar el regreso hasta la carpa y desde ahí solamente me quedaba el descenso a Laguna Jakob.
Uno de los objetivos era bajar a conocer la lagunita que se esconde cerca de la cumbre del Tres Reyes. Pero los patinazos en la roca congelada durante la subida y la pendiente pronunciada no eran una buena combinación. Quedará para otra vez.
Empecé la bajada siguiendo la pantalla del Garmin. A los pocos minutos entré de lleno en la nube. La visibilidad se redujo a escasos metros y el entorno se transformó por completo. En ese aislamiento total comprobé lo fácil que resulta desorientarse y tomar un filo equivocado.
La sombra del cuerpo se proyecta sobre las gotas. Al mismo tiempo, la luz solar se dispersa y se refleja dentro de las gotas de agua, generando los anillos de colores alrededor del punto exactamente opuesto al Sol.
Las torres de piedra se veían idénticas bajo la niebla, haciendo imposible distinguir a simple vista las que corrían de este a oeste de las que iban de norte a sur. Equivocarme de ruta no hubiese sido trágico pero habría significado un desgaste de tiempo y energía.
Guiado por el track, llegué de nuevo a la carpa. Desarmé todo rápido y acomodé la mochila. Era la una de la tarde y la combinación de hambre y sed empezó ser importante.
La bajada desde el paso de Brecha Negra hasta la laguna Jakob requiere paciencia. Es un tramo de pendiente fuerte y piedra suelta, donde apurarse puede costar caro. Al entrar finalmente en el bosque de lengas, encontré el primer arroyo que bajaba de las laderas. Me detuve, cargué la botella y tomé casi medio litro de agua de un solo trago, recuperando el aire.
Caminé los últimos metros hacia el refugio para pedir agua caliente y descansar antes del regreso final.
El descanso en Jakob
El clima de junio había entrado también al refugio Jakob. Me refiero al ambiente fuera de la temporada de verano, cuando la gente inunda el lugar.
Creo que entendí eso de que Jakob es un estado de ánimo. Me encontré con una atmósfera de quietud absoluta. Luca Fidani, el refugiero, practicaba notas sueltas en una guitarra, sentado sobre una banqueta en la cocina. Me ubiqué en uno de los bancos de madera y me dejé llevar por la paz del lugar.
El sol de la tarde entraba con fuerza por el ventanal, matizando el sonido del agua cayendo sobre la yerba del mate, el crujido suave de la madera del refugio y la postal de la laguna Jakob en un espejo perfecto.
Cuatro horas de caminata después, ya con la noche asentada sobre el bosque bajo, alcancé el estacionamiento de Tambo Báez. Las luces del auto se encendieron en la oscuridad: Romi me estaba esperando para emprender el regreso a casa.
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